Сотый заключительный том стихов
К тебе лежит на столе – он готов.
Больше ни одной строчки в заметки,
Стирать мочалкой железной до мяса
от рук твоих на теле метки.
Не любить и не ненавидеть, глаз твоих не видеть
И рифмовать так, как умею – давай закончим на этом
неслучившуюся эпопею,
Как не выходит быть вместе, скажем правду без лести,
Что у каждого дорога намечена давно своя,
А на спине моей ожоги от рук твоих, как от кнута.
Пусть останется в очередной раз стертым, замученным,
исписанным,
Искромсанным.
И чувств прошлые истинны,
Если не сбылось – прошлое.
Я у тебя из десятков. Звезд.
И мне пора домой
Возвратиться
Переделанной, но самой собой.
Так пусть останется мечтой тронутой,
Пока грею руки за своим воротом
В очень промозглую и плаксивую
Такую же, как вера бывшая и красивая,
Зиму.
20.09.15 – 20.10.15
