В метании лунного света,
В вихре снежного костра
Плетёт свою сказку голос поэта,
Пришедший из тьмы и серебра.
Голос идёт, восходя к небесам,
Обрывается в чёрную мглу...
И снова вырывается к облакам,
И снова вдруг идёт ко дну.
А то вдруг пропадает...теряется!
Сказка сорвана на высокой ноте.
Где же голос? Почему забывается?
Может он навсегда затих в полёте?
И снова явится вдруг тенью слабой,
Постепенно сплетая круг новой сказки,
Заполнит весь мир, но ему будет мало
И он будет искать новый ход и новые маски.
Голос спрячется где-то в глубинах,
Голос закутает шаль серебра...
И окутает призрак новой силы
И новые порывы костра.
Всё повторится - сказка снова звучит!
Приходят строки из тьмы и серебра.
Даром, что лунный свет давно молчит,
Даром, что затухли отголоски костра!
