Не поэт ты, ни чей-то любовник,
Как и я - не уверен, что есть
Бесконечный купюроприёмник.
И не знаем где встать, а где сесть.
Скользкий пол, или сгнившие доски.
Встретят нас - «порошок уходи».
Пчелы спрячутся в сотах и воске,
Ты путь меда по ним проследи.
Ничего нет крепче той связи,
Между нами что, её оборвать
Не сумеют потоки всей грязи,
В коей оба мы будем страдать.
Не поэт я, и не художник.
Скользкий пол, даже если он чист.
Видно просто чей-то заложник.
Путь не плен, но весьма мглист.
Оцарапаны липкие лица.
Эти пчелы нектар разроняв,
Никогда не смогут смириться,
Но уходят, потери приняв.
Улей прожит, и доски догнили.
Был и труд, была жизнь, был полёт.
Люди пчёл и цветы позабыли,
Им на память достанется мёд.
