мёд

Не поэт ты, ни чей-то любовник,

Как и я - не уверен, что есть

Бесконечный купюроприёмник.

И не знаем где встать, а где сесть.

Скользкий пол, или сгнившие доски.

Встретят нас - «порошок уходи».

Пчелы спрячутся в сотах и воске,

Ты путь меда по ним проследи.

Ничего нет крепче той связи,

Между нами что, её оборвать

Не сумеют потоки всей грязи,

В коей оба мы будем страдать.

Не поэт я, и не художник.

Скользкий пол, даже если он чист.

Видно просто чей-то заложник.

Путь не плен, но весьма мглист.

Оцарапаны липкие лица.

Эти пчелы нектар разроняв,

Никогда не смогут смириться,

Но уходят, потери приняв.

Улей прожит, и доски догнили.

Был и труд, была жизнь, был полёт.

Люди пчёл и цветы позабыли,

Им на память достанется мёд.