Ветер с холмов

Сначала приходит запах - серебряный, смоляной,

Едва уловимый, тонкий, как осенью паутина,

Но в нем - все, чего не хватало и не хватило:

Волшебные арфы и флейты, цветенье Холмов весной,

И голос рогов Охоты, бронзовый и осенний,

Звучит в голове, пробивая насквозь висок.

Вдыхаешь - кровавый вереск, тягучий яблочный сок,

И хочется сделать шаг, миновать порог,

Пусть даже без шансов на счастье или хотя бы спасенье.

Но здесь, понимаешь ли, офис, жилье, кредит,

Финансы танцуют канкан, а дела - чечетку,

И этот, совсем неволшебный, зато починил проводку,

И мокнет три дня неотмытая сковородка,

И в ванной бардак, и некормленый кот сердит.

Вот так и живешь. Пьешь свой чай пополам с тоской.

В курс доллара - веришь. В холмы и туман - не веришь.

Но где-то в дыму и слякоти городской

Звучат еле слышно полынь, серебро и вереск.