Сначала приходит запах - серебряный, смоляной,
Едва уловимый, тонкий, как осенью паутина,
Но в нем - все, чего не хватало и не хватило:
Волшебные арфы и флейты, цветенье Холмов весной,
И голос рогов Охоты, бронзовый и осенний,
Звучит в голове, пробивая насквозь висок.
Вдыхаешь - кровавый вереск, тягучий яблочный сок,
И хочется сделать шаг, миновать порог,
Пусть даже без шансов на счастье или хотя бы спасенье.
Но здесь, понимаешь ли, офис, жилье, кредит,
Финансы танцуют канкан, а дела - чечетку,
И этот, совсем неволшебный, зато починил проводку,
И мокнет три дня неотмытая сковородка,
И в ванной бардак, и некормленый кот сердит.
Вот так и живешь. Пьешь свой чай пополам с тоской.
В курс доллара - веришь. В холмы и туман - не веришь.
Но где-то в дыму и слякоти городской
Звучат еле слышно полынь, серебро и вереск.
