- Эй ты,- мне кричат,- Подорожник!
Но я улыбаюсь в ответ,
Я - это усталый художник,
Завьюженный жизнью поэт.
Я знал, что недолго я
Земную вдыхать благодать,
И мне, как ребенку,
Хотелось скорей побывать.
И все я изъездил, что можно,
Куда невозможно - летал.
И сам вдруг травой придорожной,
Сухим подорожником стал.
На этих горластых,
Гляжу я с печалью живой.
Какою для ран
Их жизнь обернется травой?
