Боженька, родненький, ты уж прости -
не люблю людей.
Мне эта заповедь то ли по боку,
то ли мимо.
Я прошагала всю родину - от Владика и до Крыма,
только подобия твоего не встречала еще нигде.
Господи, миленький, я не люблю людей.
Мы с твоим сыном ссоримся, он уходит,
а я начинаю выть.
Пью без разбора пуэры и дахунпао.
Я уже старая, старая, очень старая.
Мне еще в прошлом году надоело жить.
Господи, он уходит, а я начинаю выть.
Так-то чего гундеть - спускаюсь в свое метро,
благо в земле мне лежать теперь до кончины века.
Ты, вероятно, шутил, когда выдумал человека -
злой и юродивый раб
попытался залезть на трон.
Завтра он променяет тебя на монстра из макарон.
Если бы Сын Твой злился и клал на людей клише,
было бы много проще -
спасибо, что взял деньгами.
Он же целует их в самое сердце, до дыр в душе.
И от его поцелуев - сума за плечами и горстка вшей, да
сорок тысяч вёрст под
истерзанными ногами.
Твой человек уходит.
Прости его,
Маме Аидише.
