Режет фантом души и
она горит.
Боль не унять, как минимум до утра.
Это Монголия, что цвела у меня внутри,
вдруг превратилась в мой
внутренний Марди Гра.
Эту потерю уже не выйдет
перееиграть.
И не пришить обратно
загнивший мясной кусок.
Вместо того, чтобы видеть, как
едет по небу Ра,
я бы просила у доктора
пулю себе в висок.
Сколько еще врачевать,
обезболивать то,
чего больше нет?
Тут уже морфий пошел в расход,
не то, чтобы барбитал.
Было бы верно проще, если бы не
рассвет.
Если бы Ра над моею крышею не летал.
Если бы не тележил в хлипенькой
колеснице дни,
если бы смерть принесла покой,
аусвайсом в суд.
Чтобы не чувствовать ни
отсутствия,
ни возни,
ни опасения, что
когда-то меня
спасут.
