Правда – корундовый холод Аштаровых врат;
Гостеприимен, однако: кусая целует.
Смуглая кожа аккада теперьем – вакат –
Белое платье моё, что венчая кочует.
«Третий, по счёту, желанный, и всё же не свой.» –
Сонно отвечу, когда среди ночи разбудят.
Зубья нашейной тришулы британский крой
За ворот чёрный усадит, но не осудит.
Путь будет долгим – сквозь дыры в медовом полу,
Соты и сотни знакомых осколков веры…
Я превращаю в скрижали твою золу
Прямо сейчас – в двадцать первом до нашей эры.
