Юрий Воронов

По Ленинграду смерть метет,
Она теперь везде,
Как ветер
Мы не встречаем Новый год –

Нам сёстры, если рядом не бомбят,
По вечерам желают «доброй ночи»
Но «с добрым утром» здесь не говорят
Оно таким бывает редко очень

Опять налёт, опять сирены взвыли
Опять зенитки начали греметь
И ангел с петропавловского шпиля
В который раз пытается взлететь

На рынке у булочной тихо и грустно
Как в древности, здесь натуральная мена:
Стакан отрубей — на полбанки капусты,
На плитку дуранды — четыре полена

Наш хлебный суточный паёк
Ладонь и ту не закрывает
И человек, который слёг,
Теперь — всё чаще — умирает

Неверно, что сейчас от той зимы
Остались лишь могильные холмы
Она жива, пока живые мы
И тридцать лет, и сорок лет пройдёт,

За залпом залп
Гремит салют
Ракеты в воздухе горячем
Цветами пёстрыми цветут

Какая длинная зима,
Как время медленно крадётся
В ночи ни люди, ни дома
Не знают, кто из них проснётся