Облака

Наш хлебный суточный паёк

Ладонь и ту не закрывает.

И человек, который слёг,

Теперь — всё чаще — умирает.

И потому что нету сил,

А над землёю вьюга стонет,

Мы мёртвых, чтоб не рыть могил,

В траншеях городских хороним.

Бушует голод. И пока

Не разорвать кольца блокады.

И от пожаров облака -

Красны, проплыв над Ленинградом.

От них пылает небосклон.

И враг, увидя их, в смятенье:

В них — боль, и гнев, и дрожь знамён

Перед началом наступленья.