Виктор Пушкарев

Бой закончился. Точка.
Всем пора по домам.
Нам отдали приказ расходиться.
Проиграли войну.

Я вспоминаю запах тех видеокассет,
Что позабыли в детстве, в коробке на балконе,
И каждый раз шипение и скрип в магнитофоне,
И мне не тридцать шесть, а только восемь лет…

Я возле дома, где прошло всё детство,
Среди беседок, лавочек, песочниц,
Среди давно заросших клумб цветочных,
И новый уж построен по соседству...

Я не тот, о ком слагают песни,
О ком трезвонят рано поутру,
Газеты, радио смакуют вести,
Я, ведь, не тот, и не чета ему

Я заболеваю тобой…
Так не хочется снова болеть,
И разорванной в клочья душой,
Ярким пламенем страсти гореть

Я не слышал давно твой голос,
Не читал твоих сообщений,
Будто сердце покрылось забвением,
И один я, по-прежнему холост…

Я не одинок, но одиночество,
Ползет за мной, как тень средь бела дня
Как будто чье-то не сбылось пророчество,
И я пришел в тот мир, где нет меня

Так стало тихо, вдруг…
И вроде бы всё, как всегда:
Открытый шкаф, ночник, висят на стуле провода,
И кот сопит

Мечтаю побывать я в твоём родном краю,
В котором родилась, взрослела и мечтала
И воздух тот вдохнуть, каким всю жизнь дышала,
И полюбить твой край так, как я тебя люблю

Я скоморох
Я шут, мой смех опасен
Все так боятся заразиться им…
Но только я с лица снимаю грим,