Stacy A. Rostova

Хотелось бы сферой ладони тебя прикрыть,
Отбросить назад астероиды шаманским бубном,
Таящие семя пожара тушить костры,
И супервулкан заговаривать гласом трубным...

На скатерть белую лёг ставень чёрной карты,
Он пахнет пеплом - страшно распахнуть:
Дрожат ресницы... У черты фальстарта
Неясный ужас сдавливает грудь.

Грудь луга дышит первозданной жутью,
И птиц нет в мутной слёзной вышине...
Маячит силуэт на перепутье,
Как будто дорисован не вполне.