Sergey Skuratovsky

"Ты Данте читал?" - спросила меня сумрачная лиса.
Она нервно курила, никак не могла накуриться.
Под моим языком теснятся стихи с илистым привкусом Стикса,
Я вижу мертвые лица в земле, я слышу их голоса.

Две чашки из-под кофе на столе
Становятся то натюрмортом, то алтарем.
И, кажется, за кровные мои сто лет
Одиночества кто-то, все-таки, скажет: "Идем,