Две чашки из-под кофе на столе
Становятся то натюрмортом, то алтарем.
И, кажется, за кровные мои сто лет
Одиночества кто-то, все-таки, скажет: "Идем,
Туда, где есть светлячки, и летний сиреневый ветер,
И другая ванильная ересь, но прежде - дом,
Где царствуют теплые руки, и странное слово "дети"
Не вызывает паники..." Можно забыть гвоздем
Весь этот космический бред, что написан выше,
Верность ему не хранить, а жизнь настолько легка,
Насколько чудится ночью, что рядом с тобой кто-то дышит,
Настолько, насколько позволит тебе твоя ДНК.
В итоге, все относительно. Только не все отнесешь.
Так говорят светлячки, в листьях ночных балуя,
А изреченное слово - это всего лишь дрожь
Неслучившегося поцелуя.
