Сергей Тимофеев

Поэт, иль так, бездарный писарь?
И ни пером, ни карандашью искр
Писать о вечном и мирском я наречен,
Покуда сердце ранено, мечом

Так глубока душа в своих стязаниях,
И так тонка как паутины нить.
Настолько пыльны полки в начинаниях,
Что первым делом, надо бы там все отмыть.

Не о жизни ли, ни о мирском мы пишем?
С Вами, Господа и Дамы.
Вкладываем знания и душу,
Переплетая опыт, вереницей чудных слов.

Наверняка мы здесь не в первый раз,
И может не в последний.
Представь, у каждого есть свой рассказ:
О жизни, о свободе, о мировозрений.

Попутный ветер остужает душу,
Растаскивая мысли по кускам.
И тишину природы жаждет слушать,
Тот слух, что переполняет шум и гам.