Поэт, иль так, бездарный писарь?
И ни пером, ни карандашью искр
Писать о вечном и мирском я наречен,
Покуда сердце ранено, мечом
Покуда так медлительно душевный бисер.
Крупинка за крупинкой создаёт узор.
Иллюзиями переполнено закулисье
Свеча горит, над нею вкрадчиво допишет стих
Толи поэт, толи безумный фантазёр
И вышивая тонкой нитью
Вереницу стихотворного сложения
И пререкаясь с внутрью,
Всё ярче распыляясь, будто вулкана извержение
Чернила жизни не иссякнут
Чернила жизни будут высказаны, все! без остатка
Вдыхая аромат свечи, что освещает
Ту малую надежду, которую поэт так ожидает.
Так тает от мечтаний, так плачет он от грёз
В душе навеки он страдает, и не утаивая слёз
Он вдохновенно принимает всю метаморфозу
Черпает отовсюду возможно поэтическую прозу.
Готовый об шипы колоться дивной розы
Дабы хоть на мгновение взглянуть в глаза,
В которых так горел огонь, творящий чудеса.
Но возвращаясь в мир прекрасный,
Отряхиваясь от ценной памяти прошедших лет
Огарок осветит незавершенную, но кляксу
Так кто ты? бездарный писарь? Иль в душе поэт?
