Ирина Гаврилова

Ночь. Зима. Деревья в белом инее.
Только я растаю от огня.
Где же автор с неизвестным именем,
Тот, который выдумал меня?

Мой брат! Ты больше мне не брат,
Не побратим и не товарищ.
Ты больше это не исправишь,
И время не вернешь назад.

Город под солнцем горячим
Плавится в летний сезон.
Тень и прохладу он прячет
В стены и серый бетон.

Ты не со мной. И пусть. Смирилась я.
У каждого свой путь, своя дорога.
Свой мир, свой дом, и дети, и семья,
Ты не один, и я не одинока.

Где-то в Антарктиде нынче тают льдины,
Травка зеленеет, шепчется прибой.
Каждый день на берег сходятся пингвины
И под жарким солнцем нежатся толпой.

А если нам не по пути
С тобой немного?
Что будет, если мне пойти
Другой дорогой?

Заберусь как можно выше
И стою.
Ночью я одна на крыше.
На краю.

Однажды на рассвете утром рано
Мне в дверь тихонько кто-то постучал.
Я дверь открыла: «Счастье?.. Так нежданно..»
«Я просто в гости. Завтракать. На чай!»

Весна как-то утром, так рано,
Глаза приоткрыла, зевнула,
И кофе она отхлебнула,
Еще не вставая с дивана.