Ночь. Зима. Деревья в белом инее.
Только я растаю от огня.
Где же автор с неизвестным именем,
Тот, который выдумал меня?
Он откроет книгу и допишет
Свой роман, главу на букву «А».
Я узнаю, чем сейчас он дышит
И пойму, что снова я жива.
Уплыву под лаской пальцев нежных
На границу мира «Жизнь-игра»,
В плен из слов, внимательно-небрежных,
В боль царапин острого пера.
Инеем деревья приморозило.
Я живу, в себе его храня.
- Снова пишет? Может, хватит? Брось его!
- Не смогу. Он выдумал меня...
