Наталья Горбаневская

Богоматерь моя
По реке приплыла,
Пеленала Младенца
В петушиный рушник

В голове моей играет
духовой оркестр,
дирижёр трубу ругает:
— Что же ты не в такт

А на тридцать третьем году
я попала, но не в беду,
а в историю
Как смешно

Блажен эпический поэт,
кому дыхания хватает,
не перехватывает горло
вполслова…

В начале жизни помню детский сад,
где я пою «Шаланды полные кефали», –
и слышу, пальцем вымазав тарелку:
«Ты, что ли, голодающий индус

А дело было в августе,
с пяти сторон светало:
под «Ах, майн либер Августин» —
берлинские войска, московские — под «Яблочко»,

Булочка поджариста,
подпалена слегка
Не заспи, пожалуйста,
чахлого стишка

(Из ненаписанных мемуаров)пью за шар голубой
сколько лет и никак не упасть
за летучую страсть
не унять не умять не украсть

А ты не бойся, не печалься,
и пусть отчаянье не гложет
Никто не знает дня, ни часа,
когда по манию Начальства

(памяти обериутов)…писали бы ямбом… Где в ореоле черных солнец,
вещей глаголом переполнясь,
они шутили, как гасконец,
по русским скачущий снегам,

«Нет — ни о чем
Не — пожалеть ни о чем»
Ни о потерянной сумке с ключом
к отныне запретной двери

А я всегда
всем современницей была
и, как вода,
по всем изгибам русла протекла