Ева Макарова

Это какой-то седьмой (девятый?) круг ноября,
Я давлюсь мандаринами, читаю пыльную литературу,
Кто-то сказал, что рукописи
Не горят

Я умру под любимые песни, в темном сыром подвале,
Если кажется, что жизнь хороша- значит жизни еще не знали,
Если смотреть чуть шире-мы все тут банальная плесень,
Забавное сборище, и каждый в нём чем-то грезит.

Но никто не поможет,моя дорогая Марта,
Сердце вырвали со всем прилегающим,и сказали -так надо,
Всем плевать сколько лет,веков, миров ты ползешь от старта,
Тебя вспомнят уже гниющей, и за то ты должна быть рада.

Я поняла, дорогая, мы просто вышли из моды,
Как дурацкие штаны-клеш, как Битлз или Нирвана,
Мы скатились на дно, на дно мирового комода,
Режиссеру моей судьбы кто-то не дал на рекламу,

Я вижу мёртвых. Они приходят ко мне, садятся за старый стол.
Они вовсе не злые. Они носят мешковатые вещи;
Среди зданий потёртых, в церквях, куда бы я не пошел-
Мёртвые совсем как живые, они вечно мне что-то шепчут.