Эльмира Курманова

Потрепанные летом листья,
Как ржавые фрагменты жизни.
В низ падают в прострацию,
Где инкубация колоний обездвижена

Не написать тебе больше. Никогда.
И даже если проснусь в час ночи,
И в груди сжимается комом одиночество.
Не написать тебе больше. Если и сильно хочется.