Потрепанные летом листья,
Как ржавые фрагменты жизни.
В низ падают в прострацию,
Где инкубация колоний обездвижена,
А значившиеся - на грани вымирания.
Все разъезжают в транспорте общественном.
Где поручни затертые, испетые.
Где лица изнеможденные, усталые.
Все провожают взглядом мир, что за экраном.
А там: брезжит пейзаж затасканной картины.
Давно ни на кого не наводящий страх,
И только дети на перинах -
Тихо спят, сопят, не внимая взрослых.
Где каждый мыслями, на каждого похожий.
Где сотни по субботам, умиротворенно лижут виски,
Где-то в пабах, или у кого-то там на вписке.
Где каждый утверждает:"нам надоели амурные драмы,
И дескать в сердце совсем еще не затянулись раны".
Как не грамотно, и как не уместно.
Зачем себе лгать?
Ведь в груди становится тесно,
От не истраченной той самой любви,
Что который год не может найти себе место.
И пока мы не зажигалки,а лишь чертовы спички
Горите только с теми, кто вошел в привычку.
