Сергей Бобров

Всесильного крылатый вестник,
Столетья ветхого наследник

Все слышали гром страшных врат,

Страшна отрасль дней небесных,
Вестник таинств неизвестных,
Вечности крылатый сын,
Рок носяй миров висящих,

При бреге Котросли глубокой,
Там — близко, где, как бы устав,
Она, в стезе своей широкой
Услуги многи показав,

Дыханье милой розы
Я в тишине узнал,
Невольны сладки слезы,
Вздохнувши, не сдержал:

Как будто человек зарезанный
На этой площади лежит

А дрожь рук говорит, что нечего

В вине вся истина живее,
Пословица твердит давно,
Чтоб чарка нам была милее,
Бог истину вложил в вино;

Тебе, поэт, дано судьбою
Извечный звон перелагать:
Над зацветающей зарею
Наш горизонт пересекать: —

Рука поднимется губительная
С ее блестящим топором
И овладеет ночь томительная
Моим болезненным стихом

Едва лишь полночь под звездами
В глубокой томной тишине,
Махнув снотворными крылами,
Прешла — и в утренней стране

Старинные опять зовут прогулки

Будь милым снова, незабытый Друг —
Вот брошены дорожки, закоулки

Там, где Дунай изнеможенный
Свершает путь бурливый свой
И, страшной тяжестью согбенный
Сребристой урны волновой,

День сегодня был весь чистый

Прозрачный — обиженный — гордый,
Весь в алмазинках, весь в искроплещущих слезах