Артур Бигнов

Ещё злободневен и значим тот спор,
Который ведётся у нас до сих пор,
Он не обошёл никого стороной -
этично ли Родину звать "этой страной"?

Если б я мог отсидеться,
От муки житейской и скуки,
Убежищем выбрал бы детство -
мой в латы закованный бункер.

Хорошо там, где нас нет.
Ведь там, где мы -
гаснет солнечный свет,
люди мрут от чумы,

Я помню тот вечер в моём городке,
И голос настигнувшей мести:
"Мужчина в чёрном пуховике,
прошу оставаться на месте!"

Кто вам сказал, оговорок не делая,
что сразу за чёрным следует белое.
Кто вам сказал, выяснить надо бы,
что после дождя будет радуга.

Ночь пришла и не уходит.
Возле дома моего,
Ничего не происходит,
Ничего.

Ты, как чума.
А так хотелось жить!
Пока не кончится зима -
Весне не быть.

Я теперь тебе буду сниться,
Как не снился ещё никто,
Как попавшая в глаз ресница,
Увеличенная раз во сто.

Я прошёл всю эту площадь,
Пересёк её зигзагом.
Иногда идя на ощупь,
Иногда гусиным шагом.

На душе скребут кошки.
Веер линий косых
У тебя на ладошке.
А в углу скребёт мышь.

Мир состоит из рубежей,
из стран, и из границ.
И бесконечности морей
без флагов и столиц.

Задёрни шторы, обо всём забудь,
И если даже нежный голос звал,
Не откликайся и глупцом не будь,
Спи так, как никогда ещё не спал.

Не важно, была ли вина,
Но раз ты являешься местным,
То ранняя эта весна
Пройдёт под домашним арестом.

Там, откуда я пришёл, все мертвы,
Там не требуют ни зрелищ, ни хлеба,
И растут на их могилках цветы
Вознося себя до самого неба.