Анна Местешова

Прости, что ушла, стуча каблуками,Но шлейф не замел следов...
Бессилье обид, лелеемых нами
Жмет кнопки, все ищет "off".
Но что-то в душе еще замирает,
На кнопки взирает со страхом...

Обида хочет истерик
И слишком крепкого кофе...
А гордость словам не верит,
Рисуя надменный профиль.
Бокал об паркет в осколки...