Анастасия Верина

На пепелище моего сердца, где губы встречают погибший закат,
Руки возведут самодельный театр из кукл-людей, что безвольно молчат.
Они простояли там долгие годы, так много, что сердце покрылось золой

Когда-нибудь часы твои закончат петь,
И, время потерявши в одночасье,
Ты, огранённый мирским "здесь",
Вдруг станешь обделённой частью.

Отощав от одиночества, я возводил мосты.
К тебе,
К пленительной странице красоты,
К хронически звучащей пустоте

У этой осени взгляд одинокий,
В кости въедается александрит.
Мрак расползается строгий, голодный -
Сознание грусти ему не убить.

Крематорий мыслей, заполняемый собственной кровью, рождённый из прикосновения к изголовью. Пусто. Жизнь, как искусство, тоска уже горло прогрызла, а я пишу эти строки, чтобы показаться самой себе чуть менее одинокой. В рёбрах монстр — он один,…