Крематорий мыслей, заполняемый собственной кровью, рождённый из прикосновения к изголовью. Пусто. Жизнь, как искусство, тоска уже горло прогрызла, а я пишу эти строки, чтобы показаться самой себе чуть менее одинокой. В рёбрах монстр — он один, питается собственной плотью, острит и самоотверженно пьёт глицин: ему тоже бывает грустно, порой он даже не спит. Он качается на верёвках из нервов, всегда во всём старается быть первым, а потом мастерски́ изображает из себя жертву. Он любит громкую музыку, играющую в висках, и совсем чуть-чуть потерялся в своих грехах. У него холодные руки, поджигающие кислород, и печальные глаза, встречающие небосвод. Живёт от дела к делу и химерически стремится к пределу. Маргинальный отшельник, начинающий жизнь в понедельник. Он живёт внутри, скрывается часто, но посмотри, может быть, это ты?
2 min read
СлушатьМонстр
42
0
413
Give Award
Анастасия Верина
Не любезничай со мной: я черновик, просто говорю, жестикулирую, как живой человек.
Other author posts
Сердце
На пепелище моего сердца, где губы встречают погибший закат, Руки возведут самодельный театр из кукл-людей, что безвольно молчат. Они простояли там долгие годы, так много, что сердце покрылось золой, И мир, что покоился в груди непо...…
Когда-нибудь часы твои закончат петь...
Когда-нибудь часы твои закончат петь, И, время потерявши в одночасье, Ты, огранённый мирским "здесь", Вдруг станешь обделённой частью.…
Comments
You need to be signed in to write comments