Алиса Малицкая

Голоса земли говорят «Смотри
Мы тебе откроем былые дни,
Мы тебе покажем твой славный род, что средь нас кочует который год…»
По степи клубится сырая мгла… Я стою во тьме, я совсем одна

На лице на моем будет много морщин, будет много причин вспоминать.
И первее чем снег серебристых седин меж бровей моих ляжет печать.
Ибо в гневе и в мрачном созвездии дней проявляется грозная складка.
Ибо ту же отметку меж черных бр...

И ты говоришь: «Этот вкус – он похож
на шорохи дальних тропических стран. Как будто бы я разрубила кокос и пробую сочную мякоть с ножа. И приторно-белый запах ореха сменяет кислинка заржавленной стали, и хочется петь и хочется ехать в далекие...

Отчего каждый год, все дает оборот, и опять наступает ноябрь?
И опять гололед, да такой что убьет, вот идешь по нему словно пьяный.
Вот проснулся во тьме, обозленный на снег, и особенно злой на будильник.
Мимо сахара – чай, мимо кру...

Не ждите тех, кто уехал. Не ждите их никогда. Врезаются в города прогалины и прорехи. Мелодия расстояний скрипит и вскрывает плоть. Кусаться/кричать/молоть? Кататься? Скрести руками?
Что сделаешь с камерной болью? Да, бросьте, уже ничего. Швы...

«You don’t have a soul. You are a soul. You have a body».
Clive Lewis.
На плечах тумановый крепдешин, в облаках теряется Иремель, за спиной – курумник, чуть выше – цель, шаг за шагом: не выдыхай, не пей и запомни, что нет души.
Нет...

Расскажи мне историю, где я
счастливая,
легкая
и бегу.

двадцать: квартира, машина, паспорт, стрижка и новенький кардиган. белые нитки текут сквозь пальцы, светится черным пустой экран.
лекции, бланки, счета, заказы: ноги устали от каблуков. в марте немыслимо возвращаться в дом без огней и приветн...

Сколько есть у меня - Небо, Голоса, Города всуе,
Я сплетаю в одну ленту, через пальцы свои бегло.
Чтоб сошлись
вопреки - судьбы.

Затеряй меня в северных городах, раствори в приглушенных таежных цветах, это лето зачахло в осенних дождях,
растеклось по бульварам,
и черт с ним.
Можно выжить без лета в снегах и ветрах, на любых позабытых теплом берегах, если солн...

Это не та Вселенная, девочка. Это не та планета. Это не те созвездия: видишь чужое небо?
Сенсорные заклятия, смартфонные амулеты. Сеть накрывает город, и город воет свирепо.
Воздух сделан из меди, воздух тянет ко дну. Пластик, стекло, же...

Монтенегро встает надо мною во сне: здесь оливы цветут и не знают про снег, я касаюсь песка на морской глубине,
выплываю к ленивому солнцу.
Эти улицы сложены в лабиринт, где дорога плутает, петляет, хитрит и приводит на крепость: ступени...