Александр Кушнер

Как пуговичка, маленький обол

Так вот какую мелкую монету
Взимал паромщик

Я к ночным облакам за окном присмотрюсь,
Отодвинув тяжелую штору
Был я счастлив — и смерти боялся
Боюсь

В тот год я жил дурными новостями,
Бедой своей, и болью, и виною
Сухими, воспаленными глазами
Смотрел на мир, мерцавший предо мною

Времена не выбирают,
В них живут и умирают
Большей пошлости на свете
Нет, чем клянчить и пенять

Когда тот польский педагог,
В последний час не бросив сирот,
Шел в ад с детьми и новый Ирод
Торжествовать злодейство мог,

Пошли на убыль эти ночи,
Еще похожие на дни
Еще кромешный полог, скорчась,
Приподнимают нам они,

А на Невском всегда веселей:
Так задуман и так он проложен,
И ничем Елисейских полей
Он не хуже, и в вечность продолжен

Бледнеют закаты,
пустеют сады
от невской прохлады,
от яркой воды

Бог семейных удовольствий,
Мирных сценок и торжеств,
Ты, как сторож в садоводстве,
Стар и добр среди божеств

А если в ад я попаду,
Есть наказание в аду
И для меня: не лед, не пламя

Каждый день перед зеркалом,
пену взбивая
На щеке, с многоразовой бритвой Gillette
В осторожной руке,-

Больной неизлечимо
Завидует тому,
Кого провозят мимо
В районную тюрьму