Письма улетевшего года

Мои простые письма завершились…

О чём они – спроси меня поди.

Порою объяснить усердно силюсь,

Что там вскипает нового в груди.

Но труд напрасный, всё само вершится –

Цветут рассветы, зреет сочный плод.

И сердце – не цветок и не пшеница,

Но чувствую – оно растёт, растёт!..

Вмещая всё вселенское пространство

И замечая каждый василёк.

С любовью ко всему и без жеманства.

А путь его и долог, и далёк.

Земля бежит по солнечной орбите,

Там тоже не сплошная тишь да гладь…

Дай Бог, в очередном её кульбите

Не утомиться падать и вставать.

Писать свои простые письма снова,

Хоть всем, а хоть себе же самому,

Надеясь – сердцем вскормленное слово

Подарит крылья радости письму.