ПОЭТЫ
По горлу жертвенным ножом.
Кровь растекается по плитам.
О! сколько вас уже убито!
И сколько вас еще убьем!
Не выбирали вы судьбу.
Вас Бог отметил высшим даром.
И вы, палимые пожаром,
Вели смертельную борьбу.
Стезя уже определена.
Готова жертвенная плаха.
Палач на выдох бьет с размаха,
И голова отсечена.
Зачем же лучших, чья душа
Внимала музыке небесной?
Зачем не твари бессловесной
Внимает Хронос, суд верша?
Дарить паршивою овцой?
Кому нужна такая жертва?
Лишь мяснику на первый вертел.
Нет! Жертвы самой дорогой
Он требует за ваш покой.
