Заревом августовских рассветов багрянится небо над синеющими в утренних сумерках сопками. Шепчет усталый ветер в мокрой от слез росы траве. Где-то на склонах раскачиваются огненные стрелы тигровых лилий, ароматом полевых цветов завлекает под сень молодых берез дрема. Там, в глубине травяных заповедных урочищ извивается змеей Половинка. В лесной тишине звенит ее голос, переливисто и мелодично, настолько нежно, что кажется задорным женским смехом. Еще не отгорели звезды в темно-синем небе, а Половинка уже несет свои воды в долину Селенги, студеную и прозрачную, с запахом хвои и пряных трав.
Заросли папоротника скрывают ее путь, но то тут, то там, видишь серебряную нить реки, напоенную красной смородиной и осотом. Далеко внизу горюет кукушка, сиротливо печалится о наступившем дне. Огромные древесные грибы, облепившие старые березовые стволы пугающе поскрипывают, словно переговариваются.
Над еле видимым руслом Половинки смыкаются кроны берез, шиповник благоухает по обочинам старой лесной дороги.
Догорает ночной костер и в приближающемся солнечном дне, невольно зачерпываешь из Половинки пригоршню, ощущая губами прохладу ушедшей в овраги лесной темноты.
19\XII 2017 г.
