Еще не сорван лист календаря.
Последний, пограничный с летом, лист.
Но, с каждым днем, студенее заря
И злее, ветра северного, свист
Пусть ночи, не совсем еще, черны
И свет луны сияет, как всегда.
Но утренние росы холодны
И холодна, притихшая вода.
Цветут цветы. Но уж, не тот их вид:
Поблекли краски, аромат исчез.
И бесконечно, дождик моросит,
И тихо ропщет, погрустневший лес.
Еще не слышно в поле, по утрам,
Тоскливых криков серых журавлей.
Но все вокруг, напоминает нам,
Что снова уже, осень у дверей.
© Copyright: Валентина Сараева 2, 2014
Свидетельство о публикации №114021706325
