***

запах отцветшей акации обнимает обочины южных дорог.

и воздух вязкий. здесь нет атмосферы, 

здесь течёт соленая карамель.

это сбивает с ног. 

лучше, чем самый хороший хмель.

поля. океаны повернутых к Солнцу желтых мордашек, 

и у каждой свой срок.

они жадно вбирают в себя все, что видят, 

даже Его случайно брошенный взгляд.

тут от сухости вяжет рот.

и пруды пшеницы горят. 

ветряные мельницы не будут ни побеждёнными ни проигравшими, 

им не выдали Дон Кихота.

море, вдохновленное или уставшее, - 

спасение, или по-пушкинскому свобода.

и все же я буду гостем стоять у входа.

мне без тебя дождливо в любых условиях и 

в любую погоду.

здесь менее грустно с бокалом Vivanco

и слабо зажженной сигаретой.

однако, эти запахи, вкусы, цвета 

для меня все ещё по-странному чужды. 

в этом суде я - истец.

твое плечо и вода, где мы полураздеты, -

вот, что сейчас невозможно, но критически нужно. 

здесь нет тебя.

и это пи*дец.

крым, 2021