Выплеск

Вы можете не верить но – ей-ей! –

пространство жизни стало холодней,

и стонут облетевшие осины.

Так стужа обретает высший смысл,

и судно дном испытывает мыс,

и пульс, воспрянув, снова обессилел.

Не веруя в осмысленность стиха,

строку выводит новую рука,

я дал зарок и сам его нарушил.

Вопрос жесток: поэт иль непоэт?

Скорее, нет, но чёркаю куплет,

чернилами исписывая душу.

Смятение. Сомнение. И боль.

А нужно-то всего-то быть собой,

с собой быть честным и прямолинейным.

Моя неискупимая вина:

когда душа отчаяньем полна,

выплёскиваю смерть стихотвореньем.