Тобой очам не надивиться,
когда, закатами увит,
на богатырской рукавице
ты — кровью вычервленный щит! И эти царственные грани,
подъемля древний голос свой,
ведут мой дух в былые брани,
в разгул утехи громовой. И мнится: к плачущему сыну
склонясь, лукавый Калита
поет грядущую былину
необоримого щита. И мнится: шумною ратью
поем и цедим вино;
и все — крестовые братья,
и все — стоим за одно. Но вдруг — в разгаре пирушки,
в ответ на далекий рев —
протяжно завоют пушки
с зеленых твоих валов. И пурпур башни оближет,
ты встанешь — странно светла:
в тот миг мне горло пронижет
замолкнувшая стрела.
