Ты устал, мой творец. Ты когда-то создал меня, мою землю и небеса,
Изваял, слепил, выдумал, написал,
По ночам не спал, метался по комнате, словно зверь,
Умолял холст: "Оживи!" Приказывал мрамору: "Розовей!"
Теперь ты сидишь у стола с опущенными плечами,
Голос твой давно не тот гром, что был вначале,
Облака в окне проплывают клочками ваты,
Я твой мрамор, живой уже, дышащий, розоватый,
Только руки твои холодны, натружены, узловаты,
Ни дыханию твоему, ни взгляду уже не под силу согреть меня,
И минуты бегут все быстрее на самом пороге седьмого дня.
