Эвтюмия

Я сплю, похоже, наяву:

Моя душа блуждает где-то,

Я в заколдованном бокетто,

Застыв, как статуя, живу.

А может, это кризализм,

Когда из окон смотришь тела 

И что б значенье ни имело,

Плевать на этот реализм,

А на душе покой и мир...

Пусть этот мир не идеальный:

Всегда немного вемодальный,

Но всё ж звучит, как дивный клир.

И я ловлю его фриссоны,

Как ловит кайф плювиофил

Дождей, пришедших в наш Тагил, 

И их симфоний перезвоны.

Всё потому, что мир в душе,

Всегда нам до зарезу нужен,

Раз невозможен мир снаружи.

Мудрец эвтюмии блажен!