Брожу по узким улочкам Одессы,
Вернувшимся из рейса моряком.
Как пьянице - стакан, как ксендзу - месса,
Мне этот город дорог и знаком.
Неспешные вечерние трамваи
Звенят о том, что кончилась весна.
Сокрытые мне город открывает
Полутона.
Над зеленью Приморского бульвара
Закат венчает чаячий полет.
А две слегка растроенных гитары
Бренчат про "белый снег и серый лед".
Не зная сроков, золотое сердце
Болит не о себе, а обо мне.
Срываясь, голоса поют о смерти,
Но смерти нет.
А есть платан, акации и липы,
Что сонно тонут в солнечной пыли.
Вечерней дымкой легкою облиты
Застывшие на рейде корабли,
А подворотни арками зевают.
Ползут, со звоном стряхивая сон,
Неспешные приморские трамваи
На Ланжерон.
