Стояла мягкая пора
В прогретом воздухе ленивом,
Сентябрь, как июльская жара,
Весь полыхал богранцем горделивым,
Вот он простор души моей,
Ты не проси красот у мира,
Она ведь рядом, вот уже
Спустилось солнце над обрывом.
Закат сверкает гранью стрел,
Поднялся сумрак величавый,
И тишина. Мы не удел,
Лишь запах городов слащавый.
