Масло, конечно, давно разлито,
Призраки кроются в темноте,
Преображённая Маргарита
Мчится на швабре к своей мечте.
Мастер, влекомый привычным зовом,
Крутит из фраз смысловую нить.
Если отлично владеешь словом,
Можно и дьяволу угодить.
Мастер, ступая за грань кощунства,
Вмиг добирается до нутра
И ковыряет людские чувства
Острым концом своего пера.
Мастер рождает альтернативу,
И у читателя на глазах
Он перекрашивает картину:
Чёрное в белое, и назад.
Мастер меняет чужие взгляды
Жмёт из эмоций кровавый сок,
Но понимает вдруг — дьявол рядом,
В мелких деталях и ритме строк.
Мастер становится непослушен,
Чувствует горькое удальство:
«Что ж, подерёмся с тобой за души,
На выбывание, кто кого!»
Тлеют останки ориентиров,
Годы, как слёзы, текут ручьём.
Слово по-прежнему правит миром,
Но не всегда очевидно, чьё.
Рукопись писана Богом, чёртом,
Читана тысячей маргарит —
Сгинет однажды в геенне чёрной.
Впрочем, проверено — не сгорит.
