Мне не хватит никакого золота,
Чтобы выкупить у богов свою душу,
Убогую, мертвую, задушенную,
Куда зло уже давно пустило свои корни,
Глубоко впиваясь, как в плодородную почву,
Высасывая силы, муча,
Мыслями о снах не приходящих,
Истязаема, бреду я, вырываясь из трясины боли,
Кристаллами соли выступают слезы,
На щеках, избитых холодными ветрами,
И я уже не помню как, и не желаю,
Чтоб кто-нибудь прикасался к ним своими руками.
Бреду в никуда, вслепую,
Чоть и вижу глазами, но они смотрят внутрь,
А там чернота и острые иглы,
Что их вонзает каждый раз ненавистное утро.
