Я знаю, что ты не кисейная дама,
не мёртвого моря сестра.
Гранитную раму ломаешь упрямо
в шикарном музее Петра.
Глотаешь лениво плоты, плоскодонки,
рыбацкие сети, плотву...
Ну как поживаешь, моя амазонка?
Я рядом, на Невском живу.
Я молча брожу переулками мая,
потом выхожу на простор.
На тонких запястьях небрежно смыкаю
браслеты ажурных мостов;
пускаю корабликов белую стаю,
а в небо - вернувшихся птах
и волны прозрачно руками листаю,
как будто романы в стихах.
Я знаю, что ты не салонная дама.
Плевать, что какой-то пиит
читает, читает свои эпиграммы
и в чёрную бездну глядит.
Он будет не здесь, вероятно, застрелен -
запальчивый юный корнет -
но ты отзовёшься: арабской газеллой
тоскливо плеснёшь в парапет.
