Говорят, что бабочка один день живёт.
Если сравнить с человеком, это так мало.
Что возможно успеть за столь краткий полет?
На рассвете Пётр утренний кофе пил, на закате Петра не стало.
Утром был он: дремал в метро, сторонился тел, злился, искал опору.
Вечером, простыней укрытое тело его одно
плыло по холодному коридору.
Утром планировал завтрашний день, жизнь планировал, может быть - вечность.
Вечером ближе стал на сажень,
к тем, кто первее познал быстротечность...
.. жизни. Но что же есть жизнь?
Миг? Крылышка бабочки взмах, сон Вселенной?
Или глаголы: родись, учись,
женись, крепись, молись...
Что? А.. да, пап, мам... Непременно.
Сон или стон? О, Боже,
Разница в букве не так важна, если дух удалось познать!
Но что же,
делать тем, из нас, кто хочет жить... но не хочет страдать?
Это ведь все.
Все!
А значит либо Создатель зол,
либо природа, либо глаза наши.
Видим день и ночь, потолок и пол,
Бег теней на стене, но не видим Чаши.
Может быть в этом дело, а может нет -
Трудно понять то, что стоит за мыслью.
- Жизнь - это жизнь, - был ответ.
- Ладно. А смерть? - тишина повисла.
Впрочем... К черту. Подводим черту.
Жив курилка, здоров, ну и ладно.
Только Петру жить так невмоготу
И умирать... досадно.
