зачем тебе любовь смертницы,
которая сама себе и Орфей, и Эвридика
которая спрашивает — а смерть это больно, или как синяя бабочка?
которая гладит тебя в ответ на твои пощёчины
едва переживёт ледяной град в июне и твою вечную мерзлоту, и твои разъезды
раз поезд, два поезд, три поезд, а после твои поезда
водой во вдохе или смехом по венам,
такая смерть — больно
поэтому пить сок из бабочек (я не хотела)
знаешь, как кошки вздыхают? по расписанию расстрелов и смен на баррикадах
такая смерть – тяжко
поэтому все разговоры и тайны через постель, у нас мало времени
какими будут твои глаза, когда на моих ладонях распустятся астры?
я твои стены, но ты ли моя стена
когда падёт догорающая столица, что с нами будет во время дождя и пепла?
и если сегодня я красный, а завтра в твоих глазах белым,
то в чём тогда смысл быть красным
и распускать на ладонях астры,
и молча ловить пощёчины,
и продолжать любить?
такая любовь — тяжко
поэтому пить сок из бабочек
такая смерть — больно
