Как рябит наша жизнь, чёрно-белый лоскут полосатый,
Словно зебра — вот чёрное, белое, снова черно —
То с улыбкой идёт, то безвинно прибита, распята,
То погладит теплом, то с пургой ледяной заодно.
Когда в белый просвет жизнь влетает за светом, за счастьем,
Не скупится поэт — с благодушием пишет стихи,
Добавляет к словам он елейно-медовые сласти,
Белой ниткой сшивает атлас от строки до строки.
Он на белом сегодня — на белом всё мягко и нежно,
Будто в тёплых объятьях поющих и трепетных волн,
И целуют они, и ласкают водою прибрежной
Под симфонию моря, под звук поэтичных валторн...
А когда белый цвет устаёт — выгорая чернеет —
Поднимается шторм, пригоняет из далей грозу,
То поэт строчкой чёрною хлещет, себя не жалея,
Без стыда отпускает на волю печаль и слезу!..
Не жалейте его, не вините поэта напрасно:
Может, чёрное сам он сейчас захотел поносить.
Пусть о чёрном поёт, даже если вы с ним не согласны.
Нам без горестных песен казалась бы пресною жизнь.
05.06.2019 г.
