Вы так жалеете, что том моих стихов
Забыт в Америке перед отъездом Вами.
Греха подобного не наказать словами,
И я даю Вам… отпущение грехов!
Вы говорите, что среди сонетных строф
Вы не нашли Вам посвящённых мной. Как даме,
Я Вам, польщённый, отвечаю: Вас стихами
Я пел четырежды, и впредь всегда готов...
Сирень весны моей! Вот я на Вас гляжу,
Переносясь мечтой к совсем иному мигу,
Когда я молод был и мир готовил к сдвигу,
И Вы, мой соловей, мне пели на межу.
И пусть Вы за морем мою забыли книгу,
Я голос Ваш всегда в душе своей вожу.
