…И пока я здесь натираю осень пчелиным воском,
И купаю ботинки в холодном золоте фонарей,
Ты распускаешь свитер. Жаль, каким бы он ни был жёстким,
Он пришёлся как раз по размеру моей хандре.
Расстилается ночь по холмистой щеке столичной,
Крупной вязкой плетётся меланжевый блеск Днепра;
Окунуться в него, остыть, потускнеть, забыть, что
Мы – десертная ложь с вензелями фамильного серебра...
Бесконечная ночь, неизбывнее всех осенних,
Собирает в подол остатки былых стихий –
Страстный пыл, звёздный прах… Отслужи по ним, как священник,
Город мой, облачась в предрассветную епитрахиль.
